奉天门广场。
几百个在各自疆域里呼风唤雨的国君、酋长、苏丹。
像是一群被抽了脊梁骨的绵羊。
乌压压地跪在冰冷坚硬的水泥地砖上。
初冬的夜风像带着刺的鞭子，呼啸着刮过。
卷起几片枯黄的落叶，打在他们华丽却有些皱巴的礼服上。
没一个人敢动弹。
更没人敢伸手去拢一拢被风吹乱的头发。
卡洛斯国王的膝盖骨硌在水泥地上，生疼。
他那原本高傲的头颅，这会儿死死地贴着地面。
耳朵里，全是高压钠灯那轻微却持续的“嗡嗡”电流声。
这声音不大。
却像是一把生锈的锉刀，在他那根名为尊严的神经上反复摩擦。
那比白天还要刺目、还要让人无处遁形的光芒。
从头顶的钢铁灯柱上倾泻下来。
把这几百号降臣的影子，在广场上拉得极长、极扭曲。
就像他们此刻在庞大大明帝国面前那微不足道的自尊。
“嘶——”
旁边的一个印第安酋长，因为长时间跪姿，大腿抽筋，忍不住倒吸了一口凉气。
稍微挪动了一下膝盖。
“砰！”
旁边站岗的一名大雪龙骑。
连眼皮都没抬。
手里那杆精钢马槊的尾端，直接重重地砸在酋长挪动的大腿上。
骨头断裂的闷响被风声掩盖。
酋长疼得面孔扭曲，把惨叫硬生生咽回肚子里。
汗水混着额头上的彩绘油彩，滴答滴答地落在水泥地上。
再也不敢动分毫。
卡洛斯听见动静，余光瞥了一眼。
浑身一哆嗦。
后背那层被冷汗浸透的天鹅绒内衬，更加冰凉刺骨。
他慢慢地。
小心地。
把视线从地砖的接缝处，顺着前面法国国王查理颤抖的后背，往前移。
往上移。
广场正中央。
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